Las persianas de la vida estan por cerrarse, las golondrinas vuelan en desbandadas esperanzadas al viento y su suplicio; la metafora ya come con la fabula y el cuento, para dar paso a la leyenda, la que perdurara, la que sacara a flote todas las letras malditas de las llanuras escondidas, los sentimientos han dormido un sueño parisino, yo no lo creo pero asimilo que quiza si, en las mansas aguas de acertijos y misterios arrojamos los dados del infierno, el destino esta tirado, la penumbra se apodera poco a poco sin prisa y con hambre hacia el punto donde todo se ve, todo se mira, pero no se toca,
Los inviernos parecen otoños lo digo por la melancolia en el sonido de los relampagos, que ya no suenan a guerra mas bien a profecía que se ha cumplido, quiza los cielos se abran y de ellos brote la luz, que se yo, al fin no es a los cielos a lo que le temo si no al diseñador de la vida, a ese gran artesano del amor y la paz, no quiero saber de novedades realizadas mas bien de ironias irregulares, que se deslizan en chismes ancestrales, sin reflexion, sin parodia, con optimismo y la vanidad de las bocas que deliran a su paso, como bestias al matadero, sin los compases de la luz, sin la proteccion de las estrellas, aqui las diviniddaes no hacen nada por detener su altivez al paso elemental del tiempo, el maldito tiempo, que sin misericordia va cortando la vida a su paso
No grites mi nombre en tus sueños, no menciones los parajes donde habita Adramelech, deja al canciller en sus cuevas de lamentos, absorbido en su eclipse, las persianas se han abierto, la vida brotara, el futuro ni nos pertenece, mas bien nos es prestado en una hoja en blanco, para escribir sin blasfemias el ritual de la vida, no me cuentes tus palabras sin fondo de nada, porque al hacerlo brota en mi la risa insana de mis amarguras, que se ocultan en lo profundo de mi ser y que salen a la luz con tus lúgubres cuenticos de dolor y frustración, la misericordia es para los justos.
Quiza si me das tu vida en manojos, yo, solo yo, pueda entender la sustancia de tu ser, el néctar del néctar, pero mientras tanto, que la naturaleza nos excomulgue de su lecho, como castigo a nuestra profanación, porque ciertamente, profanamos con abuso demencial el sentimiento a viva piel, invoco a las letras que no harán mal alguno mas que el convertirse en la voz justa y concisa de las cosas sin acierto y de las oraciones que cayeron en los avernos y que nunca fueron plegarias realistas y sinceras; la tiranía nefasta de los poetas que de alguna manera se esconde en poemas dialécticos de esos que dan ganas de escupir obscenidades que no serán entendidas mas que por las huestes de la literatura
Mientras tanto clamemos por el pan en la mesa, por el trigo en el campo, por el maíz en los hombres, mientras tanto sigamos ecuánimes a razones obsoletas, cobijandonos por soledad a causas sin sentido, escudemonos en los estandartes de la santa.... pero clamemos por las alegorías de nuestras almas que un día rendiran mas que un culto un pago a cada una de las perversas actitudes de nosotros los seres humanos
gubarr@yahoo.com.mx
Escrito el 01/08/2011 11:00pm
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